Libros y papeles. Cuadernos. Hojas sueltas. Lápices y plumas y plumillas. Pinturas. La necesidad incesante de escribir, de dibujar, de diseñar, de pensar y de leer. Mis manos sedientas y el abrevadero cerca, mis ojos como filtros para detener la realidad sujetendola de las solapas hasta que me diga su verdadero nombre, una imaginación alada corriendo como un corcel que surca los aires levantando el polvo de las letras y de los textos concluidos, y un corazón solvente con las recámaras habitadas de sueños, de proyectos en proceso y de nuevas aspiraciones . La promesa de unos años. Una gosua de 120 gramos, un frontis y mis puños. Mis hijos creciendo cerca de mi consejo, recorriendo su propio camino, escribiendo la música a la que fui sordo. La mujer que va conmigo en el autobús, en sus labios los besos que me adeuda y en su bolso de mano el amor y otras bendiciones con mi nombre.
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