¿Ya escribiste sobre lo que queda al terminar la tarde, de lo que se va lentamente cada día, en cada instante en que el presente muere, de lo que permanece entre ausencias conocidas? ¿Ya embestiste al papel con la prosa que cura, que canta, que festeja, ya lo hiciste con la letra que corta y apuñala las fortalezas donde se protegen los rencores? ¿Ya pintaste tu nombre en la pared de los espejos donde no te reconoces cuando te llamas a ti mismo, donde las preguntas que te haces buscan respuestas en el sol que ensombrece? ¿Ya renunciaste al confort de las cosas compradas, aprendiste en el surco el valor de la cosecha, impusiste a tu cuerpo la contrastación con la intemperie, preferiste la banqueta al sillón reclinable con velocidades y masaje?
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