El sol es una esfera de papel de china incendiando el cielo al atardecer. Los pavimentos sobre los que ando a tientas parecen charcos de agua que se endurecieron al secarse. Camino dejando estelas que se desvanecen al doblar la esquina. Las letras que se derraman al bocetar una prosa se convierten en breves flores de estación. La ruta señalada como un símbolo de movimiento está marcada en el mapa como la conclusión de un destino. Acuño monedas de doble cara donde cada una es una muestra de un día perdido. ¿Hacia dónde van tantas hojas de papel llenas con garabatos manuscritos que explican los pequeños retazos de vida que bajan la mirada después de haber luchado por años buscando un aliento eterno? ¿Hacia dónde girará la llave después de olvidar la dirección de la cerradura? ¿Hacia dónde apuntará la brújula cuando se ha puesto en duda la señal de la esperanza?
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